夜色如浓墨，化不开。

七万大军，如一条潜行的黑色巨龙，蜿蜒于辽东崎岖的山道之间。

马蹄包裹着厚厚的棉布，踩在松软的土地上，只发出沉闷的“噗噗”声。

军中无人言语，只有甲叶偶尔碰撞的轻响，以及风声掠过耳畔的呼啸。

这是一场沉默的行军。

一场，赌上大唐国运的豪赌。

许元端坐于马背之上，身姿笔挺如松。

他没有看路，目光深邃，仿佛穿透了眼前的黑暗，看到了千里之外的目标——平壤。

“曹文。”

他淡淡地开口，声音不大，......